23 czerwca 1944 r.

Miałam opisać wizję, którą miałam wczoraj wieczorem. Ale napiszę o niej później. Mówi Jezus: "Ten, kto narysował tę okładkę, która tak bardzo ci się podoba i którą dopiero teraz, po 19 latach, widzisz w jej prawdziwym znaczeniu, nie wykonał jedynie pięknego i symbolicznego dzieła, lecz wypowiedział prawdę. Mała Teresa, która oparta na rajskich obłokach nieustannie przerzuca róże, a dwaj aniołowie pomagają jej zesłać na świat ten deszcz róż, była prawdziwym podobieństwem Mnie jako Dziecka. Dlatego dobrze zrobili, przedstawiając ją tak podobną do Dzieciątka Jezus, że można ją było z Nim pomylić. Widzisz teraz, że to ona, a nie Ja. To po części nawiązuje do wczorajszego dyktanda. Im bardziej mistyk zbliża się swym miłosnym pragnieniem do Tego, którego kocha całkowicie, tym bardziej jego duchowa podobizna utożsamia się ze swoim Wzorem. Mój mały wielki Kwiat był Teresą od Dzieciątka Jezus i Najświętszego Oblicza. A jeśli moje bolesne Oblicze było słońcem odciśniętym w jej sercu, które je paliło, to dla was, którzy brzydzicie się bólem i których przeraża surowość, miała ona w swym duchowym wyglądzie zewnętrznym podobieństwo do mego słodkiego dzieciństwa - jego łagodność, wdzięk, prostotę. Tak chciałem i tak prowadziłem ją swoim natchnieniem, aby dać wam wzór, który wasza dzisiejsza nieudolność, nieudolność duchowa, potrafi naśladować. Teresa jest dla wszystkich. Wszyscy mogą starać się ją naśladować. Nawet ci, którzy dopiero kształtują się w duchu. Nie wierz jednak, że Teresa została oszczędzona. O nie! Ona ukazuje wam oblicze miłości i uśmiechu, spokojne oblicze szczęśliwego dziecka. Lecz w jej wnętrzu moja Męka drążyła ją dłutem z ognia. Dałem wam ją z litości nad waszą słabością. Daję moich świętych dla wszystkich typów duchowości. Daję ascetów o niemal przerażającej surowości dla dusz o stalowym hartcie, dla płomieni nieznających znużenia. Daję świętych o pogodnej świętości dla tych, którzy nie umieją uświęcać się poprzez płacz. Daję świętych o dziecięcych łaskach dla tych, którzy nie potrafią - a to już wiele, jeśli potrafią - kochać Mnie inaczej niż bardzo małymi siłami. I zauważcie, że mała Teresa, mając serce bohatera, musiała - i było to męczeństwo dodane do wszystkich innych - musiała zmuszać samą siebie, by dać wam odcisk, jakiego chciałem, ponieważ jej duch niósł ją ku orlim lotom i najdumniejszym heroizmom. Wiecie, co znaczy sprzeciwiać się własnej naturze? Spróbujcie, a zrozumiecie, na czym polegała jej podwójna zasługa." To dyktando zrodziło się z uwagi, jaką poczyniłam na temat okładki książki: "Dzieje duszy"[411]. Mam tę książkę od 19 lat, ale zawsze sądziłam, że dzieciątko sypiące róże z wysokości obłoku to Dzieciątko Jezus. Dziś rano mój wewnętrzny upominacz mówi mi: "Nie. To mała Teresa od Dzieciątka Jezus jest tym rajskim dzieckiem. Ona pragnęła 'dziecięctwa duchowego' jako swojej formy świętości i stała się w nim tak doskonała, że stała się prawdziwie drugim małym Jezusem". Potem Jezus dyktuje mi to dyktando. I muszę je zapisać natychmiast. Ponieważ dyktando jest ciągiem słów, których nie mogę dokładnie zapamiętać, jeśli nie zapisuję ich w chwili, gdy je otrzymuję, a nigdy nie pozwoliłabym sobie na wprowadzanie w nich własnych zmian czy przeróbek. Natomiast wizję mogę odtworzyć z całą dokładnością nawet po wielu godzinach, tak bardzo wyrzeźbia się ona w mojej pamięci. Dlatego wolałam spisać najpierw dyktando, a potem opisać wizję, którą miałam wczoraj wieczorem. Zaznaczam, że wczoraj wieczorem, w największych udrękach, które wyrywały mi jęki, nie mogłam wprost usiedzieć, żeby pisać. Byłam cała sztywna od bólów kręgosłupa, które promieniowały mi przez wszystkie nerwy, na całe ciało. Zdawało mi się, że móżdżek jest mi nieustannie wyrywany albo że wbijają w niego wiązkę cierni. Ból karku był nie do zniesienia. Podobnie ból serca i płuc. Ale i tak, gdzie nie byłam rozdzierana? Aż po najdalsze paliczki zdawało się, że małe piły i obcęgi piłują, skręcają, szarpią. Teraz są jeszcze bardzo silne. Ale choć z zawrotami głowy i mdłościami, wskutek odruchu mózgowego, mogę pisać - z trudem, ale mogę. Wczoraj wieczorem, zanim bóle, które zaczęły się o godz. 15, stały się gwałtowne, postanowiłam odprawić Godzinę Świętą. Ale po prostu nie mogłam jej odprawić. Powiedziałam Jezusowi: "Ty to widzisz. Chciałam spędzić z Tobą ten wieczór, wspominając Twoje konanie w Ogrodzie Oliwnym. Ale nie mogę". I wtedy Jezus zesłał mi tę wizję. Opisuję ją, choć tym, którzy nienawidzą powtórzeń, może się wydać nużąca. Lecz jeśli w ogólnym zarysie jest to coś już widzianego, czego jednak, z uwagi na mój ówczesny szczególny stan, nie mogłam opisać w poszczególnych szczegółach, teraz ukazuje się dokładniej właśnie dlatego, że moją uwagę pochłania jeden jedyny punkt. Oto więc ona. To śmierć Jezusa.[412] On jest na krzyżu w sinawym świetle wielkiej burzy, które staje się coraz mroczniejsze. Mimo to zielonkawe, powiedziałabym niemal fioletowe, światło pozwala dostrzec umęczone Ciało konającego w najdrobniejszych szczegółach. Tak więc doskonale widoczne są przyspieszone i krótkie tchnienia biednej piersi walczącej z uduszeniem. Ruch oddechowy ogranicza się do samego szczytu klatki piersiowej. Usta otwarte i lekko skrzywione, czy to z powodu stłuczenia prawej kości policzkowej, czy skurczu bólu, usiłują chciwie chwytać powietrze, a widać spuchnięty język, który zdaje się drżeć wraz z ogólnym drżeniem ciała. Widzę pręgi na Ciele poranionym biczowaniem i uderzeniami, prążkowanym krwią spływającą z ran dłoni wzdłuż ramion, ponieważ dłonie są nieco wyżej niż barki, przez ciężar ciała zwisającego ku dołowi, w ten sposób:

Po prawej stronie jest więcej krwi niż po lewej, ponieważ Jezus ma również ramię rozdarte raną od niesienia krzyża, a gdy zdejmowano z Niego szatę przylegającą do rany, ta się otworzyła i puściła wiele krwi, która spłynęła też z przodu i po boku, wzdłuż żeber. Poza tym Jezus zwykle trzyma głowę ukoronowaną cierniem pochyloną w prawo, i również z niej spływa krew drobnymi strużkami po włosach i brodzie. Tak więc Jezus wydaje się aż do pasa odziany w obcisłą szatę w pręgi, w większości purpurowe zmieszane z fioletem, z rzadkimi plamami bezkrwistej bieli, która wydaje się jeszcze bardziej bezkrwista pośród purpury i siności sińców czy krwi. Bardzo rzadkie są miejsca, gdzie skóra widoczna jest czysta. To widok wielkiej litości. Przy pasie welon Maryi wchłonął spływającą krew i welon zdaje się przemieniony w czerwony sznur wokół bioder. Później okazuje się biały, nakrapiany czerwienią. Nogi mają żałobną białość śmierci na tle ciemnego drewna i jeszcze ciemniejszego nieba, które zdaje się bardzo nisko opadać. Lecz poza sińcami od jakiegoś kamienia czy uderzenia kijem oraz stłuczeniami kolan po upadkach - prawe jest mocno zranione, a wśród rozdarć powstałych o ostry kamień widać bielejącą rzepkę pośród siniaczej czerwieni - nogi nie są prążkowane krwią. Ta jest na stopach i kapie z palców na ziemię. Maryja, podtrzymywana przez Jana, patrzy na umierającego Syna. Stoi z głową wzniesioną ku krzyżowi. Widzę Ją i apostoła za Jej plecami. Matka nie mówi. Trwa niema w swym bólu, cała ciemna w sukni i płaszczu, nieruchoma jak posąg. Jest oddalona jakieś dwa metry od krzyża, by dobrze widzieć swego Jezusa i być przez Niego widzianą, o ile jeszcze może widzieć. Lecz oto ostatni skurcz... i Jezus umiera. Po ostatnim krzyku nastaje wielka cisza ze strony Konającego. Nie ma już rzężenia ani jęku. Cisza. Nie ziemia jednak. Ziemia krzyczy i trzęsie się, a ludzie krzyczą i uciekają. Maryja zajęta jest tylko swoim Jezusem. Woła Go, bo w głębokiej ciemności, która nastała, ledwie Go widzi. Woła Go trzykrotnie: "Jezu! Jezu! Jezu!". A potem, ujrzawszy Go przy blasku błyskawicy, która przecina niebo - nieruchomego, całego zwisającego ku przodowi, z głową mocno pochyloną w prawo i ku przodowi, oderwanego od krzyża od bioder w górę - rozumie. Wyciąga ramiona, dłonie. Dwie bielejące plamy drżące w czarnym powietrzu; i krzyczy: "Synu mój! Synu mój! Mój! Mój!". I nasłuchuje... nie chce uwierzyć, że On już jej nie słyszy, i czeka na jęk odpowiedzi. Lecz Jezus nie może już jęczeć. A Jan, obejmując ramieniem barki Maryi - wcześniej trzymał Ją z szacunkiem za ramię - próbuje Ją odsunąć i przekonać, mówiąc: "On już nie cierpi!". Lecz Maryja pojęła to jeszcze zanim Jan skończył zdanie i obracając się tak, że teraz patrzy na mnie, pochyla się, nie na kolanach, lecz jakby w łuk, unosząc ręce do twarzy, by zakryć oczy rozszerzone bólem, i krzyczy: "Nie mam już Syna!". Nie potrafię oddać brzmienia tego głosu... Ale rozdziera mnie, bo wciąż go słyszę. Maryja słabnie, a Jan podtrzymuje Ją tak zgiętą i chwiejącą się, i przyciska do serca. A ponieważ Ona się nie trzyma na nogach, sadza Ją powoli tam, gdzie przedtem żołnierze grali w kości, i podpiera Ją swoją piersią, aż w ogólnym zamieszaniu przybiegają inne Marie, już nie odpychane przez żołnierzy, i zastępują apostoła przy Matce. Widzę, że podczas gdy Maria Magdalena przyjmuje pozycję, którą wcześniej miał Jan, tak że Maryja niemal spoczywa na jej kolanach, inna z nich, nie mając nic lepszego, chwyta gąbkę nasączoną octem i żółcią, daje Jej wąchać tę woń i zwilża octem skronie i nozdrza. Longin zbliża się do krzyża i patrzy. Mówi dwa słowa, których nie dosłyszałam, do Jana. Potem patrzy na grupę kobiet. Gdy widzi je wszystkie skupione wokół Maryi, odwrócone plecami do krzyża, zadaje cios włócznią. Tylko Jan, stojąc wyprostowany między krzyżem a kobietami i ustawiony bokiem, tak by widzieć i jedno, i drugie, widzi ten czyn. Dlatego może powiedzieć[413]: "I wypłynęła krew i woda", podczas gdy Maryja nic nie widzi, aż później odnajduje ranę w boku, dotykając jej rękami. Podoba mi się to, że Longin czeka z zadaniem ciosu włócznią, aż Matka nie patrzy. Łagodzi obowiązek litością. Oto moja wizja z wczorajszego wieczoru. Przekazałam ją wiernie. Wielu wyda się ona powtórzeniem. Mnie taka się nie wydała, ponieważ mogłam jeszcze lepiej rozważyć Mękę naszego Zbawiciela. A to, choć każe mi cierpieć ze współczucia, jest pociechą dla mojej własnej męki. Nie mogę rozpaczać nad Dobrocią, gdy widzę, jak bardzo nas umiłował.