16 września 1944 r.

Powyżej najczystsze wrześniowe niebo, uśmiechnięte najłagodniejszą jutrzenką. Poniżej krótki płaskowyż pośród urwisk bardzo wysokich, bardzo dzikich, bardzo skalistych gór. Krótki płaskowyż o krótkiej, szmaragdowej trawie, wciąż lśniącej od łez rosy, lecz już bliskiej rozbłysnąć klejnotowym śmiechem pod pocałunkiem słońca. Wysoko w górze, na czystym niebie, tak błękitnym i łagodnym, nieruchoma płonąca postać, która zdaje się być uczyniona z niczego innego, jak tylko z żarzącego się ognia. Ogień, którego blask jest żywszy niż blask słońca wyłaniającego się zza dzikiego, zalesionego grzbietu górskiego, z przepychem promieni i blasków, od którego wszystko rozpala się radością. Ta ognista istota jest odziana w pióra. Wyjaśnię. Wydaje się aniołem, ponieważ dwa ogromne skrzydła utrzymują ją zawieszoną i nieruchomą na niematerialnym kobalcie wrześniowego nieba, dwa ogromne rozpostarte skrzydła, które zarysowują poprzeczne ramię krzyża, na którym wspiera się jej lśniące ciało. Dwa ogromne skrzydła, będące blaskiem żaru, otwarte nad rozżarzonym ciałem odzianym w inne skrzydła, które owijają je całe, złożone, jak są, ze swymi nadprzyrodzonymi piórami z perły, diamentu i czystego srebra, wokół tej postaci. Wydaje się, że nawet głowa jest owinięta w tę osobliwą pierzastą szatę. Bo ja jej nie widzę. Widzę tylko, tam gdzie powinna być owa seraficzna twarz, przebłysk tak żywego blasku, że pozostaję niemal oślepiona. Muszę pomyśleć o najżywszych blaskach, jakie widziałam w rajskich wizjach, aby znaleźć coś podobnego. Ale ten jest jeszcze żywszy. Krzyż z płonących piór trwa nieruchomo na niebie ze swą tajemnicą. Poniżej, wynędzniały mały zakonnik, którego rozpoznaję jako mojego serafickiego Ojca, modli się na kolanach na trawie, niedaleko nagiej, surowej groty, przerażającej jak skraj piekła. Wyniszczone ciało zdaje się nie mieszkać w habicie, tak ciężkim i tak szerokim w stosunku do kończyn. Szyja wyłania się, blado-brązowa, spod szarawego habitu[597], koloru pomiędzy popiołem a nieco żółtawym piaskiem. Ręce wyłaniają się smukłymi nadgarstkami z szerokich rękawów i wyciągają się w modlitwie, dłonie zwrócone na zewnątrz i uniesione jak przy "Dominus vobiscum"[598]. Dwie ręce niegdyś brązowawe, teraz żółtawe, osoby cierpiącej i wynędzniałej. Twarz jest wąska, zdaje się wyrzeźbiona w starej kości słoniowej, ani piękna, ani regularna, lecz ma swe szczególne piękno utkane z duchowości. Piwne oczy są przepiękne. Ale nie patrzą w górę. Patrzą, szeroko otwarte i nieruchome, na rzeczy ziemi. Lecz nie sądzę, by widziały. Pozostają otwarte, spoczywając na zroszonej trawie; wydaje się, jakby badały szarawy haft dzikiego ostu i pierzasty haft dzikiego kopru włoskiego, który rosa przemieniła w zieloną, diamentową "aigrette"[599]. Ale jestem pewna, że nic nie widzi. Nawet rudzika, który zlatuje z ćwierkaniem, by poszukać na trawie jakiegoś drobnego ziarenka. Modli się. Oczy ma otwarte. Ale jego spojrzenie nie kieruje się na zewnątrz, lecz do wewnątrz. Jak, dlaczego i kiedy dostrzega żywy krzyż nieruchomy na niebie, nie wiem. Czy poczuł go przez przyciąganie, czy ujrzał przez wezwanie wewnętrzne, nie wiem. Wiem, że podnosi twarz i szuka wzrokiem, w którym budzi się teraz zainteresowanie, co potwierdza moje przekonanie o jego wcześniejszym braku widzenia świata zewnętrznego. Wzrok mojego serafickiego Ojca napotyka wielki, żywy, płonący krzyż. Chwila zdumienia. Potem okrzyk: "Panie mój!", i Franciszek osuwa się nieco na piętach, pozostając w ekstazie, z twarzą wzniesioną, uśmiechnięty, płacząc dwiema pierwszymi łzami błogości, z ramionami rozwartymi jeszcze bardziej... I oto Serafin porusza swą lśniącą, tajemniczą postacią. Zstępuje. Zbliża się. Nie schodzi na ziemię. Nie. Jest wciąż bardzo wysoko. Lecz nie tak jak przedtem. W połowie drogi między niebem a ziemią. A ziemia staje się jeszcze jaśniejsza od tego żywego słońca, które w ten błogosławiony poranek łączy się ze zwykłym, powszednim słońcem i je przewyższa. Zstępując, z rozpostartymi wciąż w kształt krzyża skrzydłami, przecinając powietrze nie ruchem piór, lecz własnym ciężarem, wydaje dźwięk rajski. Coś, czego żaden ludzki instrument dać nie może. Myślę i przypominam sobie dźwięk kuli Ognia z Pięćdziesiątnicy...[600] A teraz oto, gdy Franciszek coraz bardziej się śmieje, i płacze, i jaśnieje w ekstatycznej radości, Serafin otwiera dwa skrzydła – teraz dobrze rozumiem, że to skrzydła – znajdujące się w środkowej części krzyża. I ukazują się przybite do drewna najświętsze Stopy mojego Pana oraz Jego długie nogi, jaśniejące w tej wizji równie żywo, jak jaśnieją Jego uwielbione Członki w Raju[601]. A potem otwierają się jeszcze dwa inne skrzydła, u samego szczytu krzyża. I mój wzrok, a wierzę[602], że i wzrok Franciszka, choć wspomagany łaską Bożą, doznaje bólu radości z powodu tego żywego olśnienia. Oto tors Zbawiciela drżący oddechem... i oto, o! oto Ogień, na który tylko łaska pozwala spojrzeć, oto Ogień Jego Oblicza, który ukazuje się, gdy całun ze skrzących piór jest cały rozchylony. Ogień wszystkich wulkanów, gwiazd i płomieni, otoczony sześcioma wzniosłymi skrzydłami z pereł, srebra i diamentu, byłby wciąż niewielkim światłem wobec tego niewysłowionego, niepojętego blasku Najświętszego Człowieczeństwa Odkupiciela przybitego do swego krzyża. Co do Oblicza zaś i pięciu otworów ran, nie znajduję żadnego porównania, by je opisać. Myślę... myślę o rzeczach najświetlniejszych... myślę nawet o tajemniczym świetle, jakie emanuje z radu. Ale jeśli to, co czytałam, jest prawdą, to światło jest żywe, lecz ma srebrzysto-błękitną barwę gwiazdy, podczas gdy tamto jest skupieniem słońca pomnożonego niezliczoną ilość razy. Szczyt Alwerni musi wyglądać tak, jakby tysiąc wulkanów otworzyło się wokół niego, tworząc mu koronę. Powietrze, rozżarzone światłem i ciepłem, które płonie, lecz nie pali, emanującym z mego ukrzyżowanego Pana, drży falami dostrzegalnymi dla oka, a łodygi i liście zdają się nierealne, tak bardzo światło przenika nawet nieprzezroczystość ciał i czyni je światłem... Nie widzę siebie samej. Lecz myślę, że w odblasku tego światła moja biedna osoba musi wyglądać niemal fosforyzująco. Franciszek zaś, na którego to światło się wylewa, ogarnia go i przenika, nie wygląda już jak ciało ludzkie. Lecz jak mniejszy serafin, brat tego, który oddał swoje skrzydła w służbie Odkupicielowi. Teraz Franciszek jest niemal odchylony wstecz, tak bardzo pochylony do tyłu, z ramionami zupełnie rozwartymi, pod swoim Słońcem, Bogiem Ukrzyżowanym! Wygląda niemal na istotę niematerialną, tak dalece przenikają go światło i radość. Nie mówi, nie oddycha – przynajmniej w sposób cielesny. Wyglądałby jak uwielbiony zmarły, gdyby nie ta poza, która wymaga choćby odrobiny życia, by w niej trwać. Łzy, które spływają i może służą złagodzeniu ludzkiego znoju tego mistycznego płomienia, lśnią jak strumyki diamentu na wychudłych policzkach. Nie słyszę żadnego słowa ani od Franciszka, ani od Jezusa. Cisza absolutna, głęboka, osłupiała. Przerwa w świecie wokół tej tajemnicy. Aby nie zakłócić. Aby nie profanować tej świętej ciszy, w której Bóg jednoczy się ze swoim błogosławionym. Wbrew temu, co można by przypuszczać, ptaki nie wznoszą się w donośniejszych trelach i radosnych lotach z okazji tego święta światła, nie tańczą motyle ani ważki, nie śmigają jaszczurki ani jaszczurki zielone. Wszystko trwa w oczekiwaniu, w którym czuję adorację stworzeń wobec Tego, dla którego zostały uczynione. Nie ma już nawet tej lekkiej bryzy, która czyniła szmer westchnienia wśród liści. Ani tego powolnego, jakby arpeggiowego dźwięku wody ukrytej w jakimś kamiennym zagłębieniu, który przedtem rzucał, niby rzadkie perły, od czasu do czasu swe nuty na strojonej skali. Nic. Jest Miłość. I to wystarczy. Jezus patrzy i uśmiecha się do swego Franciszka. Franciszek patrzy i uśmiecha się do swego Jezusa... Wystarczy. Ale oto teraz uwielbione Oblicze, tak świetliste, że wydaje się niemal utkane z linii światła, jak Oblicze Ojca Przedwiecznego, materializuje się nieco. Oczy nabierają tego szafirowego blasku, jaki mają, gdy czyni cud. Rysy stają się surowe, dostojne, jak zawsze w takich godzinach, powiedziałabym rozkazujące. Rozkaz Słowa musi dosięgnąć Jego Ciała; a Ciało jest posłuszne. I z pięciu Ran wystrzeliwuje pięć strzał, pięć maleńkich piorunów, powiedziałabym, które spadają w powietrzu nie zygzakiem, lecz pionowo, bardzo szybko, pięć igieł nieznośnego światła, przeszywających Franciszka... Nie widzę, rzecz jasna, stóp, zakrytych habitem i kończynami, ani boku zakrytego habitem. Ale widzę ręce. I widzę, że gdy ogniste groty wniknęły i przeszyły – jestem jakby za plecami Franciszka – światło, które jest po drugiej stronie, od dłoni, wychodzi przez otwór na grzbiecie ręki. Wyglądają jak dwa otwarte oczka w śródręczu, z których spływają powoli dwie nitki krwi, w dół po nadgarstkach, po przedramionach, pod rękawy. Franciszek wydaje tylko jedno westchnienie, tak głębokie, że przypomina mi ostatnie tchnienie konających. Ale nie upada. Pozostaje jeszcze przez chwilę taki, jaki był. Aż Serafin, którego twarzy nigdy nie widziałam – widziałam z niego jedynie sześć skrzydeł – rozpościera na powrót te wzniosłe skrzydła jak zasłonę na Najświętsze Ciało i ukrywa je, po czym tymi dwoma pierwszymi skrzydłami wznosi się coraz wyżej w niebo, a światło słabnie, aż pozostaje tylko blask pogodnego, słonecznego poranka. I Serafin znika za kobaltem nieba, które go pochłania i zamyka się nad tajemnicą, która zstąpiła, by obdarzyć szczęściem syna Bożego, a teraz powróciła do swego królestwa. Wtedy Franciszek czuje ból ran i z jękiem, nie podnosząc się na nogi, przechodzi z poprzedniej pozycji do siedzącej, na ziemi. I patrzy na swoje ręce... i odsłania stopy. I rozchyla nieco szatę na piersi. Pięć strumyczków krwi i pięć nacięć są pamiątką pocałunku Boga. I Franciszek całuje swoje dłonie, i pieści bok, i stopy, płacząc i szepcząc: "O mój Jezu! Mój Jezu! Cóż za miłość! Cóż za miłość, Jezu!... Jezu!... Jezu!...". I próbuje wstać, wspierając się pięściami o ziemię, i udaje mu się to z bólem dłoni i stóp, i rusza, nieco chwiejnie jak ktoś ranny, kto nie może się oprzeć na ziemi i zatacza się z bólu i osłabienia od upływu krwi, w stronę swojej pieczary, i pada na kolana na kamieniu, z czołem opartym o krzyż zrobiony jedynie z drewna, dwie gałęzie związane razem, i tam wpatruje się w swoje ręce, na których zdaje się tworzyć główka gwoździa, przenikająca i przeszywająca, i płacze. Płacze z miłości, bijąc się w piersi i mówiąc: "Jezu, mój łagodny Królu! Coś Ty mi uczynił? Nie z powodu bólu, lecz z powodu chwały, jaką inni mi oddadzą, ten Twój dar jest dla mnie zbyt wielki! Dlaczego mnie, Panie, mnie, niegodnemu i ubogiemu? Twoje rany! O Jezu!...". Nie słyszę i nie widzę już nic więcej. Wydaje mi się, że gdy byłam wśród żywych, słyszałam tę wizję opisywaną inaczej. Zdaje mi się, że mówiono, iż to był Serafin z twarzą Chrystusa. Nic na to nie poradzę. Ja widziałam ją tak i tak ją opisuję. Nigdy nie byłam na Alwerni ani w żadnym innym miejscu franciszkańskim, choć zawsze bardzo tego pragnęłam. Nie znam więc zupełnie topografii tych miejsc. [Następuje, pod datą 17 września, rozdział 361 dzieła Ewangelia]