10 stycznia 1945 r.

Osobliwa wizja ukazuje mi się, zaraz po przebudzeniu. Widzę długi, wąski i niski, ciemny pokój. Tylko jedno małe okienko w jednym z wąskich boków. W głębi, po przeciwnej stronie, małe drzwiczki w ścianie, które - na wpół otwarte - ukazują bardzo ubogi korytarz, ledwie rozjaśniony niewielkim światłem wpadającym przez jakieś okienko, którego jednak nie widzę. W pokoju, który wygląda bardziej na korytarz niż na izbę, stoi długi, prosty stół: wysoka, heblowana deska, bez innej barwy niż naturalna barwa drewna, które pociemniało od długiego używania, wsparta na czterech parach nóg - okrągłych kołkach umieszczonych na obu końcach i w jednej czwartej długości stołu. Na ścianie duży krucyfiks. Przy stole siedzi siedmiu franciszkanów: św. Franciszek, jak zawsze wychudzony i blady; brat Eliasz, przystojny, młody, o władczych, czarnych oczach, czarnych, kręconych włosach... ach! bardzo brzydkie podobieństwo, zwłaszcza w rysach i sposobie bycia, do Judasza[1]. Jest też wysoki. Potem brat Leon: młody, niezbyt wysoki, o dobrej, pogodnej twarzy. Siedzą po obu stronach Franciszka. Po Leonie, brat Masseusz, nieco korpulentny, starszawy, spokojny. Potem trzej bracia zakonni, których uważam za nowicjuszy lub konwersów: milczą wciąż, pokorni i nieśmiali, ubrani jeszcze ubożej niż czterej bracia, ponieważ nie mają płaszczy. Jedzą z cynowych talerzy gotowane warzywa i szary chleb. Wydają mi się to brokuły albo czarna kapusta. Brat Eliasz mówi: "Dobry ten chleb! Ma szczególny smak. Przypomina ciasto. Nie wiem...". Brat Masseusz: "Ciasto, a przy tym soczyste jak mięso. Odżywia. Pokrzepia. Jest kompletne jak cały posiłek". Brat Leon: "A święta Hostia?! Nigdy nie czułem w niej takiego smaku. Bezcielesna lekkość, która rozpłynęła się w słodyczy... O, słodyczy raju!". "Przedstawię wam tę, która piecze ten chleb i te hostie. Nie oceniajcie jej po wyglądzie: kwitnąca i wesoła, kryje pod prostym uśmiechem swoją surowość. Ona, siostra konwerska, piecze chleb i dba o stół sióstr. Ale ja wiem z całą pewnością, że do niej samej trafia bardzo mało jedzenia, to najbardziej odrażające i wzgardzone przez inne. A jeśli jedzenia jest mało, zostawia je dla najsłabszych ciałem i duchem, a swemu głodowi i zmęczeniu nie pozwala na nic prócz tego, co dla człowieka jest obrzydliwe... Joanną Chrzcicielką[2] powinniśmy ją nazywać! W tej swojej pustyni prawdziwej klauzury - pustyni samej w sobie, bo klauzura jest pustynią tylko wtedy, gdy się tego chce, to znaczy jeśli umie się w niej żyć z Jedynym - żywi się szarańczą i ślimakami wyrywanymi z warzyw w ogrodzie i pieczonymi w płomieniu pieca. I śmieje się, i śpiewa, wesoła jak wolna skowronek. Oto ona". Bracia zwracają się, wszyscy ciekawi, w stronę uchylonych drzwiczek. Wchodzi piękna, młoda (około 30 lat), krzepka zakonnica. Uśmiechnięta, stawia na stole dzban wody i drewnianą miskę. Ubrana jest w rdzawobrązową, prostą suknię z szerokimi rękawami; z przodu i z tyłu tren sięga do ziemi. Nie widzę sznura, który by opadał. Ani pasa, bo ma krótką pelerynkę, sięgającą do bioder, okrągłą, spiętą pod szyją drewnianym kołkiem. Na głowie ma bandaże, które ściskają jej czoło, zakrywając je aż po rzęsy, i owijają policzki, opadając poniżej trenu. Na wierzchu welon ułożony jak kaptur, czarny. Piękna, różowa, okrągła twarz, czarne oczy, roześmiane i żywe, piękne, zdrowe i mocne zęby. Średniego wzrostu, krzepkiej budowy. "Oto siostra Umiłowana Ukochana Jezusa" - mówi Franciszek. A potem: "Moi towarzysze chcieliby wiedzieć, czego zwykłaś dodawać do swojego chleba, który jest tak dobry, i jak robisz hostie na świętą Mensę. Różnią się od wszystkich innych". Zakonnica śmieje się i odpowiada od razu: "Aromat daje mi mój aptekarz". "Jaki to aromat?". "Miłość Jego: Jezusa, Pana, mego Oblubieńca". Nic więcej nie widzę. Wszystko zatrzymuje się na twarzy Siostry Umiłowanej Ukochanej Jezusa, która jaśnieje, wypowiadając te słowa. Podczas gdy ojciec Migliorini[3] jeszcze mówi, przed Komunią, oto i Mistrz przemawia. Jest tak władczy, że zostawiam Ojca i zajmuję się Jezusem. Dyktuje: "Twoim Przełożonym jestem Ja. Czy czujesz moją Łaskę w sobie? Czy czujesz Mnie w swoim sercu i to, że cię aprobuję? I cóż? Czyż nie jestem Przełożonym przełożonych? Czyż twoją Klauzurą nie jestem Ja? Czyż kraty i bramy nie są twoją miłością do Mnie i moją do ciebie? Czy jest ktoś, kto upiera się przy twardości konieczności? Dlaczego to? Z pychy i egoizmu. O, święta Pokoro, która była moja! O, święte Ubóstwo, które było moje! O, święta Miłości, którą jestem Ja! Dla ciebie, która cierpisz, dałem światło. Siostra Umiłowana Ukochana Jezusa, która jest bardziej twoja niż franciszkanów".

Wczoraj wieczorem podyktował mi Jezus dla siostry Gabrieli[4]: "Zdrowaś, Mario Gabrielo od mojej Matki. Nie znam słodszego pozdrowienia. "Złote słowo"? Tak. Kładę je tam, gdzie coś cierpi. Coś jeszcze ludzkiego... co chcę zniszczyć. Dlatego spalam to rozżarzonym złotem mojej Miłości. Być nie tylko kochanym, lecz budzić lęk i nie być rozumianym - to los, jaki daję tym, których szczególnie miłuję, aby bardziej byli do Mnie podobni i aby kochali tylko Mnie. Każde uczucie, które się daje albo otrzymuje, dawane i otrzymywane po ludzku, jest jak cząsteczka nieczystości w stopie złotego pręta. Złoto, powiesz, nigdy nie jest czyste. Musi być zawsze łączone z innymi metalami, aby można je było obrabiać. Wiem. Dodaj do niego srebra: płaczu. Dodaj platyny: bólu. Ale nigdy nie dodawaj miedzi: urazy. Nigdy cyny: zmęczenia. Nigdy, nigdy, nigdy żelaza i węgla: pragnienia bycia kochaną i pragnienia bycia rozumianą. Splamiłabyś swoje złoto. Gdy będziesz już tylko złotem, platyną i srebrem, przyciągniesz do siebie wszystkich. Dlaczego sądzisz, Gabrielo od Maryi, że tylko wtedy, gdy jest się już niczym więcej niż płomieniem, który płonie, by płonąć, nie troszcząc się o to, dla kogo ani nawet dlaczego płonie, wtedy wszystko zwraca się, by patrzeć na światło. Dlaczego? Ponieważ to światło, które tak płonie, jak mówił twój Franciszek: "Bez pragnienia bycia kochanym", odbija Niebo i Oblicze Boga, łączy się z Ogniem, którym jest Bóg, kocha wszystko w Bogu, staje się przez to jaśniejące Bogiem. To już nie dusza kocha, to Bóg kocha w duszy. Mogę ci to powiedzieć: wtedy wszystko zbiega się ku nam. "Wszystko", co dobre. Trochę mniej to, co mniej dobre. Jeszcze mniej to, co złe. Ale zawsze zwraca się zdumione. Jesteś zmęczona? Oto jestem. Zawsze mówię: "Oto jestem", gdy jest ktoś, kto Mnie pragnie. I tylko Ja, nawet gdy milczę, wiem, mogę ulżyć zmęczeniu i ukoić ból. Przewodnikiem, by działać, i działać dobrze? Miłość. Mój Jan był młody i nieuczony, nawet trochę tępawy, jak mówisz, i leniwy jak zazwyczaj ludzie Wschodu. Ale rozumiał w lot, bo kochał tak bardzo, że miłość nadrabiała wszystko, czego brakowało. Nigdy nie pytaj siebie: "Ale czy będę mogła to zrobić?". Jeśli ci to poddaję, to znak, że możesz to zrobić. Resztę powie ci Miłość. Trwaj w moim pokoju. I mówię jeszcze: czy chciałabyś, żebym ci powiedział "chodź"? Ale Ja szedłem dziś, jutro i znowu jutro, przez lata... i stawiałem krok za krokiem, z Krzyżem na sobie, w górę, w górę, w górę... Popatrz, ile śladów stóp... Popatrz, ile Krwi... Idź: dziś, jutro, i znowu jutro... a ostatnie godziny będą najboleśniejsze... Ale potem... potem w ręce twojego Jezusa przyjdzie spocząć twój duch".

[Następują, z datami od 11 do 15 stycznia 1945 roku, rozdziały od 75 do 79 dzieła Ewangelia]